Сок

По старой русской традиции приходим мы плакаться к березке. Все, что наболело, ей высказываем, делимся своим горем, страхами и тревогами. А она, стойкая, нас молча слушает.

И вот однажды весной, когда начало солнышко пригревать ее нежный черно-белый стан, когда птички, сидя на ее ветвях, стали петь свои песни и ручейки талого снега зажурчали им в тон, не выдержала березка. И расплакалась. Да так сильно, что потекли слезы ручьем. И никто не мог успокоить ее целый месяц, только лопухи, раскинувшись возле нее, собирали берёзовы слезы.

Пришли люди к березке снова плакаться. Смотрят, а возле нее полные чаши прозрачных березовых слез. Попробовали они слёз и почувствовали прилив сил и бодрости. И грустные мысли сменились на радостные, и горе показалось не горем совсем, и страхи исчезли. Начали они вокруг березки хороводы водить да веселиться. И березке от этого тоже веселей стало, перестала плакать она. И зеленой листвой покрылась — похорошела. А все оттого, что радость людям принесла.